Ich stand in meiner Werkstatt, umgeben von halbfertigen Stücken, und der vertraute Geruch von Schmiederauch hing an meiner Kleidung.

Die Einladung zur Marktveranstaltung lag auf meiner Werkbank; die Deadline rückte näher. Meine Hände fuhren über die raue Kante eines unfertigen Anhängers – eines von Dutzenden, die ich für die kommende Show fertigstellen wollte.

Die Schmiede blieb kalt und still.

In der vergangenen Woche ging ich jeden Morgen mit einem schuldbeladenen Gefühl an meiner Werkstatt vorbei. Die To-Do-Liste wurde länger, während meine Motivation schwand.

Mit jedem Tag machte ich mir selbst noch mehr Vorwürfe: „Enttäusche die Leute nicht. Arbeite härter. Du solltest mehr tun.“

Mein Telefon summte erneut – eine weitere Nachricht vom Veranstalter, der nach Neuigkeiten fragte. Ich ließ sie unbeantwortet, die Last der ungelesenen Nachrichten war so schwer wie die Schwere in meiner Brust.

Eines späten Abends saß ich an meinem Küchentisch, umgeben von Skizzen und Zeitplänen, mit einer Tasse Tee neben mir. „Wann wollten Sie das letzte Mal an diesen Stücken arbeiten?“, fragte ich.

Die Frage traf mich wie ein Hammer auf Metall. Mir wurde klar, dass ich mich nicht erinnern konnte.

In diesem Moment änderte sich etwas. Ich schloss die Augen und stellte mir meinen idealen Tag vor: Ich verbringe die Morgenstunden mit meinem Sohn, erschaffe Stücke, die meine Seele berühren, und baue den Kern meines Geschäfts auf Authentizität statt auf Pflichtbewusstsein auf. Mit seinen Massenproduktionsanforderungen stand die Veranstaltung im Widerspruch zu dieser Vision.

Diese Erkenntnis machte den nächsten Schritt nicht einfacher. Während ich den Anruf machte, mich von der Veranstaltung zurückzuziehen, bewegten sich meine Finger über den Bildschirm. Jahrelange Konditionierung schrie mir zu, dass ich unverantwortlich, egoistisch und unprofessionell sei. Aber zum ersten Mal erkannte ich diese Stimmen als das, was sie waren – Echos von Erwartungen, die nicht meine eigenen waren.

Ich habe den Anruf getätigt.

Die Reaktionen waren unterschiedlich. Manche verstanden, andere nicht. Ein bestimmter Satz ließ mich die bekannte Welle der Schuld spüren, aber dieses Mal war etwas anders. Anstatt darin zu ertrinken, erkannte ich es an und ließ es dann an mir vorüberfließen wie Wasser über Steine.

Am nächsten Morgen ging ich in meine Werkstatt und zündete die Schmiede an. Nicht für die Marktstücke, sondern für ein Design, das meine Kreativität schon seit Monaten gereizt hatte. Als die Flammen zum Leben erwachten, spürte ich, wie etwas anderes erwachte – ein Gefühl der Übereinstimmung, von dem ich nicht gewusst hatte, dass ich es verloren hatte.

Im Laufe der nächsten Wochen bemerkte ich Veränderungen. Meine Kreativität floss freier. Ich verbrachte mehr Zeit mit meinem Sohn. Die Projekte, die ich in Angriff nahm, hatten eine tiefere Bedeutung. Sogar meine Kunden bemerkten den Unterschied in meiner Arbeit und kommentierten die offensichtliche Sorgfalt und Aufmerksamkeit, die in jedem Stück steckte.

Die Schuldgefühle verschwanden nicht über Nacht. Manchmal kommen sie immer noch vor. Aber jetzt verstehe ich, dass Verantwortung nicht bedeutet, zu allem Ja zu sagen. Wahre Verantwortung bedeutet, seine Werte zu respektieren, klare Grenzen zu setzen und sich selbst mit dem gleichen Mitgefühl zu behandeln, das man auch anderen entgegenbringen würde.

In meiner Werkstatt herrscht immer noch Chaos, Termine stehen immer noch im Raum und ich stehe immer noch vor schwierigen Entscheidungen. Aber jetzt, wenn ich an meiner Schmiede stehe, lasten nicht mehr die Erwartungen anderer auf mir. Stattdessen bin ich mir bewusst, dass die wichtigsten Verpflichtungen diejenigen sind, die wir uns selbst gegenüber eingehen.

Der Anhänger, den ich für den Markt fertigstellen sollte, liegt immer noch auf meiner Werkbank. Ich habe ihn jetzt in etwas anderes verwandelt – eine Erinnerung daran, dass es manchmal das Mutigste ist, was wir tun können, wenn wir den Kurs ändern, und dass Wachstum oft dann beginnt, wenn wir behutsam mit uns selbst umgehen.

Während ich diese fertigen Scheren in der Hand halte und ihre Balance und Schneide teste, fällt mir ein, was sie mich gelehrt haben: Wie diese Klingen brauchen wir sowohl Kraft als auch Flexibilität, um gut zu funktionieren. Eine Klinge kann nicht allein schneiden – sie braucht ihren Partner, der sich in perfekter Harmonie bewegt, so wie wir Harmonie zwischen Verantwortlichkeit und Mitgefühl finden müssen. Der Drehpunkt, der die Klingen verbindet, ist wie der Moment der Entscheidung, der unsere Entscheidungen mit unseren Handlungen verbindet. Sind sie zu locker, wackeln die Klingen und verlieren ihren Zweck. Sind sie zu fest, können sie sich überhaupt nicht bewegen.

Aber vielleicht liegt die tiefste Weisheit in der Erkenntnis, dass Scheren sich nicht mit Gewalt durch das Material arbeiten – sie trennen es an der schwächsten Stelle, mit Geduld und Präzision. Auch im Leben kommen wir oft nicht voran, indem wir uns mit Gewalt vorwärts bewegen, sondern indem wir vorsichtig wegschneiden, was uns nicht dient, und so Platz schaffen für das, was uns dient. Und so wie Scheren gewartet, geschärft und gepflegt werden müssen, damit sie ihre Schärfe behalten, müssen wir uns mit der gleichen Hingabe um uns selbst kümmern.

Letzten Endes sind wir, wie die Schere in meinen Händen, sowohl Instrumente der Trennung als auch der Schöpfung. Was wir wegschneiden, ist genauso wichtig wie das, was wir behalten. Die Kunst besteht nicht darin, wie viele Schnitte wir machen, sondern darin, sicherzustellen, dass jeder Schnitt unserem Zweck entspricht, geleitet von den ruhigen Händen der Weisheit und des Selbstmitgefühls.

Philip Lufolk